Como se caminha na Terra

"Acossados pela necessidade e pelo amor da aventura emigram. Metem toda a quimera numa saca de retalhos, e lá vão eles. Os que ficam, cavam a vida inteira. E, quando se cansam, deitam-se no caixão com a serenidade de quem chega honradamente ao fim dum longo e trabalhoso dia."

2010-09-23T07:00:00.000-07:00

Assim falava Miguel Torga...

Quis escolher excertos. Retalhar o texto e escancarar aqui aquelas frases que nos comovem ao ponto de nos incomodarem. Mas elas sucedem-se sem pararem.
Este texto é o retrato de um povo e da sua terra, tão fiel quanto um retrato de um povo e de uma terra, tão gloriosos como estes, pode ser. E eu lembrei-me que “os que ficam” e “cavam a vida inteira”, estes que “não têm medo senão da pequenez”, podem por vezes, à custa da enxada que carregam todo o dia, esquecer o quão grandiosos são o seu povo e a sua terra.

Por isso...Aos meus avós.

"Vou falar-lhes dum Reino Maravilhoso. Embora muitas pessoas digam que não, sempre houve e haverá reinos maravilhosos neste mundo. O que é preciso, para os ver, é que os olhos não percam a virgindade original diante da realidade, e o coração, depois, não hesite. Ora, o que pretendo mostrar, meu e de todos os que queiram merecê-lo, não só existe, como é dos mais belos que se possam imaginar. Começa logo porque fica no cimo de Portugal, como os ninhos ficam no cimo das árvores para que a distância os torne mais impossíveis e apetecidos. E quem namora ninhos cá de baixo, se realmente é rapaz e não tem medo das alturas, depois de trepar e atingir a crista do sonho, contempla a própria bem-aventurança.
Vê-se primeiro um mar de pedras. Vagas e vagas sideradas, hirtas e hostis, contidas na sua força desmedida pela mão inexorável dum Deus criador e dominador. Tudo parado e mudo. Apenas se move e se faz ouvir o coração no peito, inquieto, a anunciar o começo duma grande hora. De repente, rasga a crosta do silêncio uma voz de franqueza desembainhada:
- Para cá do Marão, mandam os que cá estão!...
Sente-se um calafrio. A vista alarga-se de ânsia e de assombro. Que penedo falou? Que terror respeitoso se apodera de nós?
Mas de nada vale interrogar o grande oceano megalítico, porque o nume invisível ordena:
- Entre!
A gente entra, e já está no Reino Maravilhoso.
A autoridade emana da força interior que cada qual traz do berço. Dum berço que oficialmente vai de Vila Real a Chaves, de Chaves a Bragança, de Bragança a Miranda, de Miranda a Régua.
Um mundo! Um nunca acabar de terra grossa, fragosa, bravia, que tanto se levanta a pino num ímpeto de subir ao céu, como se afunda nuns abismos de angústia, não se sabe por que telúrica contrição.
Terra-Quente e Terra-Fria. Léguas e léguas de chão raivoso, contorcido, queimado por um sol de fogo ou por um frio de neve. Serras sobrepostas a serras. Montanhas paralelas a montanhas. Nos intervalos, apertados entre os rios de água cristalina, cantantes, a matar a sede de tanta angústia. E de quando em quando, oásis da inquietação que fez tais rugas geológicas, um vale imenso, dum húmus puro, onde a vista descansa da agressão das penedias. Mas novamente o granito protesta. Novamente nos acorda para a força medular de tudo. E são outra vez serras, até perder de vista.
Não se vê por que maneira este solo é capaz de dar pão e vinho. Mas dá. Nas margens de um rio de oiro, crucificado entre o calor do céu que de cima o bebe e a sede do leito que de baixo o seca, erguem-se os muros do milagre. Em íngremes socalcos, varandins que nenhum palácio aveza, crescem as cepas como os manjericos às janelas. No Setembro, os homens deixam as eiras da Terra-Fria e descem, em rogas, a escadaria do lagar de xisto. Cantam, dançam e trabalham. Depois sobem. E daí a pouco há sol engarrafado a embebedar os quatro cantos do mundo.
A terra é a própria generosidade ao natural. Como num paraíso, basta estender a mão.
Bata-se a uma porta, rica ou pobre, e sempre a mesma voz confiada nos responde:
- Entre quem é! Sem ninguém perguntar mais nada, sem ninguém vir à janela espreitar, escancara-se a intimidade duma família inteira. O que é preciso agora é merecer a magnificência da dádiva.
Nos códigos e no catecismo o pecado de orgulho é dos piores. Talvez que os códigos e o catecismo tenham razão. Resta saber se haverá coisa mais bela nesta vida do que o puro dom de se olhar um estranho como se ele fosse um irmão bem-vindo, embora o preço da desilusão seja às vezes uma facada.
Dentro ou fora do seu dólmen (maneira que eu tenho de chamar aos buracos onde vive a maioria) estes homens não têm medo senão da pequenez. Medo de ficarem aquém do estalão por onde, desde que o mundo é mundo, se mede à hora da morte o tamanho de uma criatura.
Acossados pela necessidade e pelo amor da aventura emigram. Metem toda a quimera numa saca de retalhos, e lá vão eles. Os que ficam, cavam a vida inteira. E, quando se cansam, deitam-se no caixão com a serenidade de quem chega honradamente ao fim dum longo e trabalhoso dia.
O nome de Trasmontano, que quer dizer filho de Trás-os-Montes, pois assim se chama o Reino Maravilhoso de que vos falei."

Para ver: O Reino Maravilhoso de Miguel Torga

Sobre a guerra civil espanhola. Ou sobre a Guerra.

2010-08-23T04:52:00.000-07:00

"Nada alimenta o esquecimento como uma guerra, Daniel. Todos nos calamos e as pessoas esforçam-se por nos convencer de que aquilo que vimos, aquilo que fizemos, o que aprendemos de nós próprios e dos outros, é uma ilusão, um pesadelo passageiro. As guerras não têm memória e ninguém se atreve a compreendê-las até não haver vozes para contar o que aconteceu, até chegar o momento em que já ninguém as reconhece e regressam, com outra cara e outro nome, para devorar o que deixaram atrás. (...) Quando finalmente a paz chegou, cheirava àquela paz que enfeitiça as prisões e os cemitérios, uma mortalha de silêncio e vergonha que apodrece sobre a alma e nunca se vai. Não havia mãos inocentes nem olhares brancos. Os que lá estivemos, todos sem excepção, ficaremos com o segredo connosco até à morte."

A Sombra do Vento, Carlos Ruiz Zafón [pp. 444-445]

Víctor: An Unfinished Song

2010-08-23T04:29:00.001-07:00

Víctor Jara fez da música a voz do seu povo, daquele que era vítima da pobreza e da fome. As suas canções foram uma arma política que acabariam por determinar a sua própria morte. Víctor morreu às mãos do monstro contra o qual lutou. Em 1973, após o golpe militar de Pinochet, foi capturado, torturado e fuzilado. Nunca viria a conhecer aquele que foi um dos períodos mais negros da história do Chile, cujo grande responsável descansa hoje em paz. Se vivo, veria defraudado o futuro que sempre idealizou para o seu país.

Não se deve falar da vida de um grande homem em tão poucas palavras, eu sei. E às vezes os livros também podem não ser suficientes. Mas fica a sugestão:

Canção Inacabada - a Vida e Obra de Victor Jara, de Joan Jara

2010-08-22T11:25:00.000-07:00

Não sei escrever poesia. Não conheço as suas palavras. Mas desde sempre que julgo saber senti-la. Sei como sabe aquele arrepio que desvanece muito lentamente, sem nunca realmente desaparecer, porém sem nunca realmente voltar a repetir-se. Eu reconheço essa luz, esse estado de clarividência irracional, como também conheço o gosto da sua fugacidade.

E por julgar que sei senti-la (não quero confessar que tenho a certeza), os teus olhos parecem-me poesia. Não sei o que significam, não sei explica-los, não conheço as tuas palavras. Mas conheço o gosto deste arrepio, desta luz e desta fugacidade. Sim, os teus olhos são poesia. Agora que os sinto, sei que, desde sempre, soube senti-los. Como a poesia. Mas, parece-me e quase posso jurar, que a luz dos teus olhos dura mais tempo.

"Contra o Muro"

2010-08-22T09:33:00.000-07:00

No Museu de Serralves, Marlene Dumas expõe pinturas de coisas que separam os homens, pinturas que a partir da fotografia ambicionam tornar-se imagens reais. E que, por isso, confrontam a indiferença e a imaginação do espectador. O motivo é o conflito entre Israel e a Palestina e a exposição chama-se "Contra o Muro". [Ipsilon]

The Mother

Wall Weeping

Figure in a Landscape

O fim da ausência

2010-08-22T09:23:00.001-07:00

E eu quero festejar assim:

Viajar

2010-06-11T18:19:00.000-07:00

"Viajar também pode ser ir andando com as pernas às costas; sair dos carris; querer ser esquecido por todos e caminhar lá em cima. Entre as nuvens.

(...)

Viajar é caminhar com regras aceitando que é a excepção que valida a regra. E a excepção pode ser cair, desamparado, algures no leito de um rio e, na ponte entre a vida e a morte, aceitar que nem todo o perdão é possível..."

in "Pare, Escute, Olhe" (texto de Jorge Laiginhas, fotografia de Leonel de Castro)

20 dias

2010-06-11T18:10:00.000-07:00

It's like forgetting the words to your favorite song,
You can't believe it,
You were always singing along

Sem título

2010-06-11T18:07:00.000-07:00

Hoje, um amigo contou-me uma história. Falou-me de um senhor que trabalhava numa biblioteca. Era, pensei, igual à Biblioteca de Babel, do Jorge Luis Borges. O senhor vivia, portanto, rodeado de sabedoria, emoções e experiências magníficas, inimagináveis, inefáveis.

Um dia, perguntaram-lhe se gostava dos livros dessa biblioteca. Ele respondeu: "Li um livro e gostei. Por isso, não li mais nenhum."

E então, pela sua vida fora, o senhor viveu feliz e satisfeito.

Perdas graves

2010-06-01T05:24:00.001-07:00

Perdi o meu livro biográfico do Henri Cartier-Bresson... Dá-se recompensa a quem o encontrar!
Era assim:

Mépris

2010-06-01T05:22:00.000-07:00

Acho que vou vê-lo mais umas cinco vezes...

Sabor

2010-05-29T08:49:00.000-07:00

Ter pisaduras e arranhões nas pernas é ser criança de novo. Lembrei-me que afinal não doí nada.

That's a good question!

2010-05-28T03:12:00.001-07:00

Arrastão

2010-05-27T17:01:00.000-07:00

Quase que gosto mais disto do que do Eixo do Mal.

BASTA PUM BASTA!

2010-05-27T16:13:00.000-07:00

UMA GERAÇÃO, QUE CONSENTE DEIXAR-SE REPRESENTAR POR UM DANTAS É UMA GERAÇÃO QUE NUNCA O FOI! É UM COIO D'INDIGENTES, D'INDIGNOS E DE CEGOS! É UMA RÊSMA DE CHARLATÃES E DE VENDIDOS, E SÓ PODE PARIR ABAIXO DE ZERO!

Manifesto Anti-Dantas, Almada Negreiros

“não sou burro nem esperto, nem bem nem mal educado, sou apenas o fruto do meio em que fui criado”

2010-05-27T16:04:00.001-07:00

“Isto é que vai para aqui uma crise!”, ouvia muitas vezes do meu avô. Desde que me lembro de ser gente até aos dias de hoje, a palavra crise foi ganhando contornos variados.

Começou por uma palavra sem significado aparente (já que era utilizada no âmbito de uma expressão-muleta para desbloquear conversa). Mais tarde, aprendi a distinguir crise de decréscimo, recessão e depressão (já não faço ideia o que é que é o quê), pelo que o termo ganhou um significado unívoco. Hoje, a Crise, com C grande, é um bicho papão que todos anunciam, mas só alguns sentem.

Cá para mim, a principal crise continua a ser aquela que toca a todos. E não é a da Economia, nem a da Política, da Saúde ou da Justiça. E, desta que quero falar, a culpa não é do Sócrates. E, infelizmente para mim, nem do Durão ou do Santana. E olhem que o meu hobby preferido é deitar as culpas para a Direita ou alguma figura que a represente. O Cavaco costuma ser o escolhido. Mas nem ele nem a sua obra na década de 90 podem ser culpabilizados. O problema está lá atrás.

Esta de que falo é a crise de valores. Também já sei que todos estamos fartos de ouvir falar disso, tanto de um lado político como do extremo oposto. Normalmente esta expressão vem acompanhada por outras como “juventude perdida”, “geração rasca”, “no meu tempo é que era”. Não é por aí que quero ir. Até porque não sei precisar quando começou esta crise ou se houve sequer um começo. Aprendi algumas coisas com o Antero, com o Eça e com toda a malta da Geração de 70, por isso sei que não é de hoje.

E, não, não me acusem já de pessimismo e de extremo relativismo. Passo a defender-me:

1. Sei que o caminho para nos corrigirmos é duro e sinuoso. Mas não tenho nem quero ter um discurso conformista. Constato aquilo que me parecem factos e estou aberta a perspectivas diferentes.

2. Quanto ao relativismo que aparentemente desculpa tudo e todos, acredito piamente que o passado forma-nos, mas depois de estarmos conscientes de quais são as eventuais implicações do nosso contexto na nossa conduta, a culpa será sempre nossa. Se formos culpados, levantamos a cabeça e admitimos. Já é um primeiro passo. Como não sei se o Cavaco (figura metafórica) está consciente ou não, não posso acusa-lo de má conduta, pelo menos se me mantiver fiel a este meu raciocínio.

Lamento mais uma vez o discurso catastrófico, mas creio realmente que esta é a origem de todos os nossos males: a crise que nos impede de pensar para além do nosso umbigo. Esta é a razão que nos deixa, de ânimo leve, ter incompetentes e corruptos a representar o povo (e os outros todos). É, se calhar, a razão para os incompetentes e corruptos existirem em tanta abundância.

E não adianta pensarmos que é um problema humano. Não é. Os outros povos lá terão os seus problemas, semelhantes ou diversos dos nossos. Mas o nosso é muito concreto e simultaneamente bem abstracto, passo o paradoxo. Portugal acordou em 1974, mais cedo do que a Espanha, e ao contrário desta, hoje ainda está estremunhado. Há qualquer coisa em nós que não nos deixa lidar correctamente com a liberdade, quer seja fruto da nossa identidade ou dos nossos mais recentes anos de vida enquanto república democrática. Por isso, para já, o nosso objectivo devia ser o de aprender a sermos livres.

Esta crise, que toca a todos, é a mesma que faz de nós bestiais na praça pública, mas que nos leva de novo à nossa essência assim que nos sentimos livres da pressão do dedo que nos pode apontar. E, muitas vezes (muitas, muitas vezes), nem os dedos nos inibem.

Já tinha saudades...

2010-05-27T14:14:00.001-07:00

Creio que foi o sorriso,

o sorriso foi quem abriu a porta.

Era um sorriso com muita luz

lá dentro, apetecia

entrar nele, tirar a roupa, ficar

nu dentro daquele sorriso.

Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Eugénio de Andrade

Em homenagem

2010-05-27T14:12:00.000-07:00

I want you to know
when i look in your eyes
with every blow
comes another lie

"Os Velhos", Daniel Oliveira

2010-05-25T11:05:00.000-07:00

"Os velhos são chatos. São lentos e rabugentos, cheios de manias ganhas ao longo da vida. Cheios de maleitas e dependências. Ao contrário das crianças, não evoluem para a autonomia. Na verdade, os velhos são tão chatos como todos nós. Apenas já não têm forças, paciência e razões para o disfarçar. Nada têm a perder que não esteja próximo de ser perdido. Mas os velhos sabem da vida coisas extraordinárias. Transportam as nossas memórias. Ou seja, os velhos são tão bons e tão maus como nós todos, mas mais frágeis, com mais vícios e com mais experiência."

"Os velhos", Daniel Oliveira

"About today" ou "Fim, parte II"

2010-05-14T10:59:00.000-07:00

O fim é uma pedra

2010-05-09T09:28:00.000-07:00

   Ouvia isto. Pensava sobre o fim.

   A estrada para lá começa amanhã.
   Fui avisado. Disseram-me que é um privilégio.
   Foda-se o privilégio! Não queria saber.
   Quanto mais sei, menos quero saber.
   A partir de amanhã, tudo será mil vezes mais difícil.
   E, a partir daí, é apenas e tão só o início de um longo caminho feito de muitos fins.
   Desculpem-me, mas é a verdade. Se não querem saber, não ouçam mais.
   Não tenho mais nada para ensinar, a não ser o que tenho a certeza que sei: o fim é uma verdade em si.
   Não adianta relativiza-lo, suplicar aos deuses, procurar explicações e respostas metafísicas.
   Não, não somos demasiado robustos e inteligentes para que o fim não exista.
   O fim não é uma atitude, não é uma postura.
   Não é uma condição dos pobres de espírito.
   Não é tampouco uma condição humana.
   O fim não é pensável.
   Existe per se. Existe, pura e simplesmente.
   Como existe a areia, como existe o céu, como existe uma pedra.
   O fim é uma pedra.
   O fim é e ponto final.

Sexta-feira à noite, no cinema do Parque Nascente

2010-04-17T04:37:00.000-07:00

Ontem, nas bilheteiras de cinema do Parque Nascente, ouvia-se:

- O que é o "Pare, Escute, Olhe"?
- Acho que é um documentário de merda qualquer.

- Seis bilhetes para o "Páre, Escute, Olhe", por favor.
- Mas sabem que é um documentário português, não sabem?

Porque é que o "Páre, Escute, Olhe" está a ser exibido no Parque Nascente? E porque é que só está no Parque Nascente?

The answer, my friend, is blowing in the wind

2010-04-06T11:09:00.000-07:00

It's like you feel homesick for a place that doesn't even exist

2010-03-31T18:23:00.000-07:00

Andrew Largeman: You know that point in your life when you realize the house you grew up in isn't really your home anymore? All of a sudden even though you have some place where you put your shit, that idea of home is gone.

Sam: I still feel at home in my house.

Andrew Largeman: You'll see one day when you move out it just sort of happens one day and it's gone. You feel like you can never get it back. It's like you feel homesick for a place that doesn't even exist. Maybe it's like this rite of passage, you know. You won't ever have this feeling again until you create a new idea of home for yourself, you know, for your kids, for the family you start, it's like a cycle or something. I don't know, but I miss the idea of it, you know. Maybe that's all family really is. A group of people that miss the same imaginary place.

Garden State (2004)

Un angolo di cielo può essere rotondo?

2010-03-30T18:04:00.000-07:00

Não sei precisar como aconteceu. Mas, primeiro, recordei o aspecto. Eram biscoitos redondos de chocolate, salpicados com pedacinhos brancos, que nos faziam crer serem estrelas.

Rapidamente emergiu a memória do sabor, adormecida há tanto tempo. Com ela, vieram outras.

Estávamos em Maio, mas o Verão antecipou-se. Naquelas noites, a Terra, estanca, ofegava e recompunha-se para um novo dia de calor. Chegava uma pequena brisa à varanda do número 8 da Via Pietro Colletta. Sim, o calor cansava-nos, derrotava-nos, imobilizava-nos, mas eis então que a noite chegava devagarinho e nos trazia de novo ar aos pulmões. Em plena Roma, os sons das motorizadas calavam-se. Eu sabia que todos prestavam respeito ao silêncio, ao escuro, que vinham revitalizar-nos. Nessas noites, eu assistia ao espectáculo da minha varanda. Fosse uma peça de teatro, a minha varanda seria sem dúvida um dos lugares da frente. Sentada, cruzava os pés, erguidos em cima do corrimão. Os biscoitos, esses, ficavam no meu colo. Faziam parte do processo de rejuvenescimento. Durante o dia, quando o rebuliço do dia-a-dia romano imperava, ninguém adivinharia que à noite, naquela varanda, se viam e se saboreavam as estrelas. Sim, estrelas, era isso: "Pan di Stelle". Era assim o nome. "O Pão das Estrelas"!

Un angolo di cielo può essere rotondo? / Um cantinho do céu pode ser redondo?

Hoje vai ser assim

2010-03-28T06:53:00.000-07:00

Yundi na Casa da Música

No século XIX, o Eça escrevia...

2010-03-22T19:20:00.000-07:00

"A religião! A religião é o desenvolvimento sumptuoso de um instinto rudimentar, comum a todos os brutos, o terror. Um cão lambendo a mão do dono, de onde lhe vem o osso ou o chicote, já constitui toscamente um devoto, o consciente devoto, prostrado em rezas ante o Deus que distribui o Céu ou o Inferno!..."

"A cidade e as serras", Eça de Queiroz

A Índia enlouquece ou só os loucos é que vão à Índia?

2010-03-22T19:14:00.000-07:00

Hoje disseram-me que visitar a Índia é viver uma descontrucção mental. Até aqui nada de surpreendente, visto que qualquer viagem o é, se estivermos predispostos a isso.

Mas, os pormenores que ouvi de seguida fizeram-me encarar com (ainda) mais respeito a dimensão dessa reviravolta espiritual, intelectual e, dizem, também física, que viver a Índia implica.

Com os meus colegas psiquiatras da embaixada, punha-me muitas vezes a questão: "A Índia enlouquece ou só os loucos é que vão à Índia?", surpreendidos pela frequência deste episódios psiquiátricos atravessados pelos viajantes. Distinguíamos dois tipos de fenómenos: de um lado, o choque da Índia; do outro, a prova da Índia.

O primeiro é uma vivência de desrealização à qual é submetido todo o viajante à chegada. Mesmo se a pessoa já espera este choque cultural, a realidade ultrapassa muitas vezes o que ela imaginou e pode estar na origem de todo o tipo de sintomas: angústias, ataques de pânico, sideração, afundamento depressivo, etc.

Os quadros psiquiátricos agudos, esses começam algumas semanas mais tarde, na prova da Índia. Associam despersonalização, ideias delirantes - quase sempre místicas - e um vago sentimento persecutório. A aparição dos problemas é precedida por uma sensação de estranheza, e a contribuição do temperamento é sempre importante. De regresso a sua casa, o viajante guarda geralmente uma boa recordação desta "crise" e muitas vezes não tem senão um desejo: voltar lá.

"Fous de l'Inde" ("Loucos pela Índia"), Regis Airault

Quando em Itália...

2010-03-22T18:55:00.000-07:00

Síndroma de Stendhal: uma doença psicossomática que provoca acelerações do ritmo cardíaco, sufoco e, por vezes, alucinações em alguns indivíduos, quando são expostos a grande número de obras de arte.

No seu livro Nápoles e Florença: de Milão até Reggio, Stendhal fala destes sintomas que sentiu durante a sua viagem em Itália.

Galeria Nazionale d'Arte Moderna, Roma

It is happening again

2010-03-21T15:01:00.000-07:00

We gather matters of the heart
So we can act a fool
It's incomplete without you
The silver soul is running through
It's a vision, complete illusion, yeahhh

The needle along the spinning wheel
Collecting silver coil
It gathers heat without you,
Whether or not you're turned from it
It's a quick turn
To let it figure out

It is happening again
It is happening again
It is happening again
It is happening again

The bodies lying in the sand,
They're moving in the dark
It is so quick to let us,
We feel it move through our skin
It's a sickness, a manic weakness, yeahhh

It is happening again...

"Silver Soul", Beach House

O 26 de Maio vai ser em Coimbra

2010-03-18T12:22:00.000-07:00

Ver aqui.

Postales

2010-03-18T12:18:00.000-07:00

Está decidido. Esta vai ser a minha banda sonora em Buenos Aires.

When She Laughs

2010-03-18T08:50:00.000-07:00

"Haikusque", Bibio

Estes 16 minutos

2010-03-16T18:01:00.000-07:00

Hunger (2008)

Magnus Coffee

2010-03-16T17:45:00.000-07:00

Depois de alguma ponderação, o bolo de chocolate do Magnus Coffee subiu para a segunda posição do meu ranking. Houve quem sugerisse o primeiro lugar, mas o Lusitano continua indestronável. =)
A lista já está actualizada.

Em lista de espera:
Casa de Chá de Serralves
Cafeína
Chez Albert
Artemisia
O Melhor Bolo de Chocolate do Mundo

A evitar:
Casal Lounge

A (minha) Verdade em poucas palavras

2010-03-16T17:29:00.000-07:00

"A few times in my life I've had moments of absolute clarity, when for a few brief seconds the silence drowns out the noise and I can feel rather than think, and things seem so sharp and the world seems so fresh. I can never make these moments last. I cling to them, but like everything, they fade. I have lived my life on these moments. They pull me back to the present, and I realize that everything is exactly the way it was meant to be."

A Single Man (2009)

Sol, Mar e prancha debaixo do braço

2010-03-14T13:57:00.000-07:00

Best Coast, "Feeling of Love"

Estória sem nome ou Estória do Peter Pan

2010-03-12T12:35:00.001-08:00

Há pessoas que gostava de poder guardar comigo. Daquelas que, enquanto conversamos, sentimos os minutos a fugirem-nos e não queremos que a hora da despedida chegue. Nunca me apeteceu falar sobre ele, que é uma dessas pessoas. Porque as palavras, quando faladas, por muito bem intencionadas que sejam, são sempre precipitadas e traem, mesmo à nossa frente, aquilo que sentimos, desiludindo-nos sem mercê nem piedade.

Foram poucos os minutos com ele. Resumiu-me um pouco a sua vida. Da minha parte recebeu silêncio, que na verdade se manifestava dentro de mim como um fardo difícil de suportar. “Que fiz eu para tudo ser tão fácil para mim? Em que é que sou melhor que ele? O que determinou as nossas vidas?”. Não gosto quando não tenho respostas para mim mesma. Não ter respostas significa inquietação, dor e, sei com toda a certeza, doença.

Ele estava sem dinheiro. Qual Peter Pan, isso não o impedia de ter uma luz nos olhos que raramente se vê e um sorriso que nos acaricia a alma. Disse-me que tinha 36 anos, mas parecia que tinha 12, 13, ou 14. Talvez menos, por volta daquela idade em que a inocência ainda não nos abandonou. Aquela idade onde todos devíamos parar de crescer e emigrar para a Terra do Nunca.

Tem rendimentos à volta dos 90€ por mês. Mas diz que tem sorte: encontrou um senhorio tolerante relativamente aos pagamentos mensais e conseguiu um sítio onde morar há pouco tempo. Finalmente saiu das ruas. Muitos diriam que voltaria em breve para elas. Mas eu, que bebia as suas palavras como se sagradas fossem, acreditei que em breve toda a sua vida iria recompor-se.

A heroína, a ressaca e a dor ficariam para trás enterradas no passado. E as escolhas erradas que fez ao longo da vida seriam apenas como pequenos tropeções nalgumas pedras.

Dos 90€, pouco sobrava para comer, por isso de vez em quando tinha que vir ter connosco para matar a fome. Gostava muito de nós, disse-me. “Eu sei que vocês são muito bons. Nem toda a gente sai de casa numa noite fria como esta para nos fazer companhia”.

Ao contrário do que eu pensava, a gratidão não se demonstra facilmente. E, quando ela se revela mais importante para nós, os nossos instintos obrigam-nos a menospreza-la para não nos sentirmos tão dependentes dos outros. É-nos interdito mostrar que somos fracos, não podemos admiti-lo aos outros e, muito menos, a nós mesmos. Isso sim, para além da fome, para além do frio, para além de qualquer dor física, é um golpe duro para a maior parte de nós. É, por isso, sempre mais fácil pensar “não fez mais do que eu faria”.

O que havia de diferente nele era a sua atitude com os outros. Eram os seus olhos, o sorriso, a forma como falava e se mostrava tão grato com o mundo, o mesmo do qual nos queixamos tantas vezes. A vida não estava a ser fácil, mas ia melhorar em breve.

A conversa pesada acabou rapidamente. Temas tristes não têm nada a ver com ele e, por isso, foi ele que escolheu o assunto seguinte. Recordámos brincadeiras de criança: a macaca, o peão, os carrinhos, o salto à corda. Ele estava ansioso para exemplificar como se fazia e a verdade é que mostrava-se um praticante exímio do salto à corda, como nunca me lembro de ter visto na minha infância! Eu que julgava ser a melhor da escola pois batia records de número de saltos consecutivos, cruzava a corda de todas as formas e feitios, entrava no jogo por qualquer dos lados. Era tão grande a minha confiança, que seria capaz de jurar que dava piruetas enquanto saltava.

Quando ele relembra a infância, os seus olhos são ainda mais bonitos e, sei, ele é ainda mais feliz. A pior coisa que o mundo lhe fez foi obriga-lo a deixar de saltar à corda, a fazer corridas de carrinhos, a jogar ao peão. O pior que lhe aconteceu foi crescer.

Eu queria protegê-lo. Não queria mais deixá-lo. Tenho medo que caia e se magoe. Ele que já teve frio, fome e dor como eu nunca tive.

Na verdade, interrogo-me muitas vezes: qual de nós precisa de protecção?

Postcards from Italy

2010-03-10T17:26:00.000-08:00

Cinque Terre, Itália, 2009

O que trouxe do Japão

2010-02-25T06:49:00.000-08:00

Takagi Masakatsu - "Girls"

Ranking de Bolos de Chocolate

2010-02-24T16:16:00.001-08:00

Decidi fazer uma lista dos melhores bolos de chocolate da cidade do Porto. Por nenhuma razão em especial, apenas porque gosto de imaginar muitos bolos de chocolate ao mesmo tempo. É-me particularmente reconfortante.

E, ultimamente, quando alguma coisa me irrita, adapto o velho ditado e penso: depois da tormenta, vem sempre o bolo de chocolate. Ele está lá à espera.

E é saudável, garanto. Não só pelas capacidades energéticas do chocolate. Também porque o ritual de comer bolo de chocolate implica chá, sítios bonitos, conversa e boa companhia.

Sou uma principiante, mas considero-me uma boa apreciadora. Aceito sugestões.

1) Café Lusitano

2) Magnus Coffee

3) Pimenta Rosa

4) Galerias Paris

5) Rota do Chá

Imigração em perspectiva

2010-02-24T15:39:00.000-08:00

“Chien-Chi Chang’s inner eye goes beyond today’s edicts of the media. One will not see sound-bite, fast-food photography in his work. He takes on subtle and difficult subjects that often go unnoticed and brings to light a vision that is passionate, penetrating and profound. Certainly, we can all learn from him.”

Bruce Davidson, Magnum

Portfolio de Chien-Chi Chang aqui.

No Festival para Gente Sentada

2010-02-24T15:34:00.000-08:00

Quando decidi ver com outros olhos

2010-02-21T14:59:00.000-08:00

Carrazeda de Ansiães, 20-21 Fevereiro de 2010

Castelo de Ansiães

Lavandeira de Ansiães

Senhora da Ribeira

"To take a photograph is to align the head, the eye and the heart. It's a way of life."

2010-02-19T19:06:00.000-08:00

Henri Cartier-Bresson

Espanha, Andaluzia, Sevilha, 1933

Como tenho saudades do Bruno

2010-02-18T12:18:00.001-08:00

Roma, num dia, com certeza de Sol, de Março, 2009

"O Bruno simboliza o modo de vida italiano. Correcção: ele é o modo de vida italiano. “Il Sorpasso” (Dino Risi, 1962) fala da valorização dos pequenos prazeres da vida, a ausência de preocupações, a ausência da consciência do “eu” e, portanto, a ausência da consciência do outro. No fundo, a simplificação e celebração da vida.

Roberto, por seu lado, é exactamente o oposto. Pensa duas vezes antes de agir, pensa no que o outro vai pensar, pensa tanto que acaba por não agir.

Quando li a sinopse do filme, falava de um modo de vida da Itália dos anos 60. Mas ele perdura até hoje. Ao passearmos por cá, encontramos o Bruno vezes sem conta. Vêmo-lo nas esplanadas com grupos de italianos empresários abraçados a cantar sonoramente músicas italianas; nos carros que andam desenfreados pela cidade; no condutor do autocarro que puxa os óculos escuros até à ponta do nariz para olhar para as pernas da senhora que acabou de entrar enquanto diz “Mamma mia!”.

Quando acabei de ver o filme, lembrei-me de Daniele, um italiano de gema que conheci por cá. “Andiamo a mangiare un gelato di Giollitti? Sono bonissimi!", disse-me um dia. Tudo é bonissimo, belissimo e bravissimo por cá.

Quando lá chegámos, à gelataria que, dizem, o Berlusconi costumava frequentar, a fila de pessoas assustava e dava-me uma estimativa de pelo menos uma meia hora de espera. Daniele parece não ter visto o mesmo que eu. Despreocupado, entrou na Giolliti, avançou toda a fila, pediu os gelados e, em dois minutos, estávamos cá fora a tirar fotografias aos nossos enormes gelados de três sabores com chantilly.

“É cosi che si fa in Italia! Devi imparare!”

“Mas estas pessoas estão à espera há tanto tempo...”, pensei. E rapidamente esqueci.

No final do filme, Roberto, contagiado pela felicidade de Bruno, diz-lhe: “Estes foram os dois melhores da minha vida”. E eu percebo porquê.

Saboreava o meu gelado de “frutti di bosqui, nocciola e bacci con panna” e olhei para o Daniele. Falava muito rápido enquanto comia, também velozmente, o seu gelado. Pensei enquanto o observava e sorria: “Este foi o melhor gelado da minha vida!”

A vida é simples em Itália."

O dia em que Laura Palmer morreu

2010-02-05T17:14:00.000-08:00

E assim começava o Twin Peaks...

(Para mim, está a começar agora)

Aruitemo, aruitemo

2010-02-01T11:52:00.000-08:00

"This is exactly the kind of film — quiet, modest, untroubled by ambitions of importance — that risks being lost in the news media shuffle. And yet it is so completely absorbing, so sure of its own scale and scope that while you’re watching it the rest of the world fades into irrelevance."

A. O. Scott, The New York Times

Lá no fim do mundo sabe-se do mundo

2010-02-01T09:58:00.001-08:00

O Senhor João Dias tem 76 anos e mora na aldeia da Lavandeira, concelho de Carrazeda de Ansiães, distrito de Bragança. Todos os dias, o Senhor João Dias pega na carrinha de caixa aberta, ferramenta imprescindível para as vindimas, e viaja 7 quilómetros até à “vila” (Carrazeda de Ansiães) para comprar o Jornal de Notícias. Na aldeia, há apenas um pequeno estabelecimento comercial que abre quase a pedido e do qual os jornais não fazem parte do repertório de artigos.

Depois de ver as andanças na “vila” e saber as últimas novidades do pequeno meio rural (quantos quilogramas de maçãs o Senhor X apanhou, qual o novo padre da paróquia de Fonte Longa, etc.) volta para casa. Senta-se no “terraço”. Por volta daquela hora, ainda de manhãzinha, o Sol bate lá em cheio e é agradável receber os primeiros raios do dia, suaves mas suficientes para aconchegar.

De lá, do terraço, vêem-se as macieiras e outras árvores de fruto dos pequenos terrenos do Senhor Dias e dos vizinhos, uma palavra que não é habitual usar-se por lá, já que todos são vizinhos de todos. Vêem-se também outras parcelas meio abandonadas, que pertencem provavelmente a emigrantes em França e que já não tencionam voltar. Por baixo do terraço, ouvem-se as galinhas que, de vez em quando, se envolvem em lutas sangrentas.

Como dizia, o Senhor Dias senta-se ao sol no terraço e lê então o jornal de ponta a ponta. No final, sabe dizer que velhos amigos do tempo em que morou em Massarelos já morreram, como vai estar o tempo nos próximos dias, o último político descoberto num caso de corrupção, em que povoação foi burlado o último idoso e também as últimas peripécias na cena internacional. Tudo de acordo com os critérios editoriais do JN, é certo. Mas, pelo menos a realidade do JN, o Senhor Dias conhece-a.

Depois, é complementada pela informação que lhe chega à hora do almoço e à hora do “caldo” através da televisão. Costuma ser a RTP ou a SIC, porque o Senhor Dias não gostava da Manuela Moura Guedes. Não era bonita, dizia por palavras menos delicadas. E assim ficou tacitamente decidido que, naquela casa, só se carrega no botão 1 ou 3 do telecomando. Já o botão do volume, carrega-se até ao ponto em que o cérebro dos humanos, ainda no pleno das suas capacidades auditivas, deixa de funcionar. Para ele e para a D. Antónia, a esposa, a realidade auditiva só é percepcionada assim.

Enquanto ouve as notícias, vai tecendo comentários: “Isto é só ladroagem. Com pantomineiros destes no governo, como é que há-de chegar dinheiro aos pobres?”. Depois discursa sobre a corrupção e rapidamente chegamos aos problemas da Justiça e ao escândalo da Casa Pia. De novo, passamos para o Sócrates que é um “larápio como os outros, mas não é dos piores”.

O Senhor Dias votou PS porque desde o 25 de Abril que vota nos socialistas, afinal de contas são eles que se importam com os pobres. O Senhor Dias não é pobre mas diz que “em pequeno, uma sardinha dava para oito pessoas e havia sempre alguém que ficava com a cabeça”. Por isso, faz questão de dizer que pertence aos “pobres”. Para ele, os comunistas interessam-se pelos mais desfavorecidos, mas o Senhor Dias aprendeu a lição no “Verão Quente” de 1975 e não acredita que eles sejam capazes de governar.

Contudo, ultimamente, ele não tem feito comentários muito elogiosos ao Sócrates. Eu sei que essa animosidade em relação ao nosso Primeiro Ministro está sobretudo relacionada com o casamento entre homossexuais que, para o Senhor Dias, representa o “fim da espécie humana, o fim do mundo”.

Não levo a mal as opiniões do meu avô, acho até divertidas. Sei que tem um carácter bom e tenho orgulho dele. Prefiro a sua atitude reaccionária à indiferença. A indiferença, essa sim, irrita-me profundamente, mais do que a oposição ao casamento homossexual por pessoas com 70 anos, que cresceram em famílias numerosas onde o casamento era sagrado.

Os 7 quilómetros que o meu avô faz todos os dias para comprar um jornal são um contraste caricato com a indiferença que permite a muitos ter a informação à distancia de um clique, mas que preferem ficar sem nada saberem.
E, pior, quando finalmente sabem é como se não soubessem.

Lixo Tóxico

2010-02-01T09:41:00.001-08:00

Arrumar uma das minhas gavetas é sempre uma aventura pelo passado: bilhetes de comboio e de autocarro, de filmes, concertos e outros espectáculos; cartas sem envelopes, envelopes sem cartas; coisas e coisinhas recebidas; fotografias de “eu’s” de outras alturas dos quais já não me lembrava. Arrumar uma gaveta é, portanto, uma viagem interessante. É como acompanhar o percurso da minha própria construção.
Daqui se depreende que não sou a pessoa mais organizada do mundo. Certo, não sou. Nos inícios da adolescência, comecei a guardar estes pedaços de memórias em caixas. No início correu bem. Até a vida começar a tornar-se demasiado complicada.
Eu queria compartimentar partes da minha vida em caixas, mas, quando chegava a hora de catalogar essas partes, eu não era capaz e pensava “ponho na gaveta e depois vê-se”. Até que a gaveta começou a ser uma caixa de decisões difíceis. Hoje separei os conteúdos mais simples e guardei-os. O resto das decisões difíceis deitei-as fora. E assim me esqueci delas. Foi simples. E foi verdadeiramente terapêutico. Aconselho a outros sofredores do mesmo mal.

Mas, deixando de lado as recordações mais intimistas (e lamechas), vou focar-me no bilhete do concerto do Nitin Sawhney. Estava também perdido na gaveta e, quando o encontrei, iniciei a minha pesquisa de vídeos no YouTube.

Às vezes leio os comentários, por curiosidade. Normalmente não aprendo nada, mas rio-me um bocado. Desta vez, encontrei este:

“Man, am I grateful for this discovery. Thats where things start to make sense...in discoveries.”

Não, não é uma frase profunda para reflectirmos. Nem é nada que nunca tenha sido dito. Mas é bonita...não é?

Foi isto que senti quando vi e ouvi Nitin Sawhney ao vivo na Casa da Música.

E...enfim...a empatia é sempre uma coisa boa de se sentir.

Memorável

2010-01-22T05:21:00.000-08:00

Terry: It wasn't him, Charley, it was you. Remember that night in the Garden you came down to my dressing room and you said, "Kid, this ain't your night. We're going for the price on Wilson." You remember that? "This ain't your night"! My night! I coulda taken Wilson apart! So what happens? He gets the title shot outdoors on the ballpark and what do I get? A one-way ticket to Palooka-ville! You was my brother, Charley, you shoulda looked out for me a little bit. You shoulda taken care of me just a little bit so I wouldn't have to take them dives for the short-end money.

Charlie: Oh I had some bets down for you. You saw some money.

Terry: You don't understand. I coulda had class. I coulda been a contender. I coulda been somebody, instead of a bum, which is what I am, let's face it. It was you, Charley.

"On the Waterfront" (1954)

Quis saber como era o seu rosto

2010-01-21T17:03:00.000-08:00

"Então pela primeira vez nos apercebemos que a nossa língua carece de palavras para exprimir esta ofensa, a destruição de um homem. Num ápice, com uma intuição quase profética, a verdade revelou-se-nos: chegámos ao fundo. Mais para baixo do que isto não se pode ir: não há nem se pode imaginar condição humana mais miserável. Já nada nos pertence: tiraram-nos a roupa, os sapatos, até os cabelos; se falarmos não nos escutarão, e se nos escutassem não nos perceberiam. Tirar-nos-ão também o nome: se quisermos conservá-lo, teremos de encontrar dentro de nós a força para o fazer, fazer com que, por trás do nome, algo de nós, de nós tal como éramos, ainda sobreviva."

Primo Levi, "Se isto é um Homem"

2010-01-21T16:46:00.000-08:00

- Não devias sentir as coisas com tanta intensidade...

- Pois não. Nunca me tinham exposto o problema dessa forma... Obrigada... Mas, para o bem e para o mal, sinto-as. Se umas compensam as outras? De que serve dizer-te o que penso agora? Sou sempre uma pessoa diferente em cada uma delas.

- ...

- E se sentissemos todos como eu? Não seríamos todos mais felizes?

- Éramos bem mais felizes...

Estudos Antropológicos

2010-01-09T12:03:00.000-08:00

Chegar a Frankfurt foi, de todas as formas, como levar com um balde de água muito muito fria e alguns pedaços de gelo. Para além do tempo agreste à saída do avião, há mais de dez dias que ninguém se dirigia a mim com uma expressão de enfado e, muito menos, de arrogância. E eu, já desabituada, senti-me mesmo magoada quando o segurança alemão do aeroporto, que exibia uma barba ruiva pouca farta e, diga-se, bastante ridícula, me disse, ao mesmo tempo que mascava uma pastilha e a exibia a todos os que quisessem ver: “Where do you think you’re going M'am?”.
Eu pensava que estava a ir para a saída das portas de embarque, mas como o segurança me fez questão de me mostrar, só uma idiota acharia que a saída era naquele sentido, mesmo que seguindo ordens de um outro alemão.

Foi então que me apeteceu procurar no painel gigante o próximo voo de regresso para Tóquio, onde com certeza alguém viria ter comigo com um sorriso rasgado, me diria a direcção correcta e ainda me pediria desculpa por as indicações não serem suficientemente clarificadoras. Na verdade, eu não perceberia nada do que eles diriam, mas a linguagem corporal fala mais alto e teria a certeza de que era isso que queriam dizer.

Queixei-me muitas vezes da duração da viagem, mas pensando bem, 12 horas no ar não são suficientes para nos prepararmos psicologicamente para as mudanças culturais que implica voltar do Oriente para a Europa. O inverso também acontece, claro: não, como já ficou bem claro, por sermos mal recebidos num país oriental – muito pelo contrário.

A sensação que tive durante estes nove dias foi de constante apreensão de informação, a uma velocidade que não permitia uma real assimilação. As diferenças culturais são tão grandes que senti que devia ter lido toneladas de livros para perceber algumas das razões que fundamentam esses contrastes. Quantas vezes não senti em Tóquio que devia mesmo era ter seguido pela área da Antropologia... Instintivamente, recuperava alguns conhecimentos de História e aliava a outros de Psicologia, formulando débeis hipóteses, que, apesar de tudo, permanecem como as únicas explicações que encontrei para alguns comportamentos dos japoneses. Vou agora tratar de procurar razões devidamente fundamentadas e reestruturar a informação na minha cabeça.

Em Frankfurt lembrei-me que, aquando das preparações para a viagem, tinha-me lamentado por ficar cinco horas no aeroporto de Frankfurt e, devido às malas e escassez de tempo, não poder conhecer a cidade. Mas depois da recepção que tive, não custou nada enfiar-me numa daquelas grandes poltronas de descanso do aeroporto, a organizar as fotografias, a relembrar Tóquio, o Japão e os Japoneses e...a consolidar memórias.

"Undergound"

2010-01-09T11:11:00.000-08:00

"Haven't you offered up some part of your Self to someone (or some thing), and taken on a "narrative" in return? Haven't we entrusted some part of our personality to some greater System or Order? And if so, has not that System at some stage demanded of us some kind of "insanity"? Is the narrative you now possess really and truly your own? Are your dreams really your dreams? Might not they be someone else's visions that could sooner or later turn into nightmares?"

Haruki Murakami, "Underground"

Things that Stefan Sagmeister “had learned in his life so far” (2007)

2010-01-09T11:03:00.000-08:00

Sublinho aquelas com que me identifico particularmente.

"Complaining is silly. Either act or forget.
Thinking life will be better in the future is stupid, I have to live now.
Being not truthful works against me.
Helping other people helps me.
Organizing a charity group is surprisingly easy.
Everything I do always comes back to me.
Drugs feel great in the beginning and become a drag later on.
Over time I get used to everything and start taking it for granted.
Money does not make me happy.
Travelling alone is helpful for a new pespective of life.
Assuming is stifling.
Keeping a diary supports my personal development.
Trying to look good limits my life.
Worrying solves nothing.
Material luxuries are best enjoyed in small doses.
Having guts always works out for me."

Stefan Sagmeister, "Stefan Sagmeister shares happy design"

Teoria da Estética do Livro

2009-12-24T15:54:00.000-08:00

Interroguei-me durante todo o mês porque é que, não tendo hábitos de leitura, os portugueses gastam tanto dinheiro em livros. Comecei a convencer-me que os divulgadores desses dados que mostram que os portugueses não lêem são mais uns daqueles pessimistas que "têm a mania" de fazer umas contas que colocam Portugal sempre na cauda de todos os rankings (dos que dizem respeito a coisas negativas, claro). Neste caso, a culpa era dos geeks das estatísticas!

A outra hipótese era a falta de imaginação dos portugueses. Com o Natal à porta, oferecer livros seria quase como a solução de última hora só comparável às meias quentinhas para o Inverno.

Mas depois de ouvir uma senhora dizer "Este livro vai ficar espetactacular na mesa da sala", o nó desfez-se na minha cabeça e optei pela teoria de que dar livros é como dar objectos decorativos. Quanto maiores e coloridos forem, tanto melhor. Então se tiverem relevo na capa e lacinhos (ver livros da Margarida Rebelo Pinto), o efeito compulsivo de compra no cliente é garantido.

Mas, de facto, a senhora tinha razão. O livro também ficava espectacular na minha secretária...

Stieg Larsson

2009-12-20T18:29:00.000-08:00

A avançar para o segundo volume, dou-me por vencida pela trilogia de Stieg Larsson.

Pensei que depois de embrenhar-me nesta história teria que me redimir mais tarde com um clássico, tipo "Crime e Castigo" ou as "Vinhas da Ira", que, garanto, estão em lista de espera.

Mas a escrita de Stieg Larson não exige redenção. Pelo contrário. Deixo uma vénia perante o estilo jornalístico de Larsson e lamento ter alimentado preconceitos sobre as obras.

Deixo mais comentários para o final do terceiro volume. Até lá!

A lição do Naruto

2009-12-20T18:05:00.000-08:00

Percebi que ele já tinha lido todos os números da manga do Naruto em inglês. Ou pelo menos, aqueles publicados em Portugal. Agora o menino de 11 anos queria mais. Perguntou-me pelo official fanbook e aguardou ansiosamente a resposta. Quando ouviu “não”, o sorriso esmoreceu. Vi que os olhos começavam a brilhar. Baixou a cabeça para não dar parte fraca e não expor perante uma estranha o evidente estado de fragilidade. Deu a mão ao pai.
Não era uma birra. Não era um capricho que não foi satisfeito. Era uma necessidade de continuar no mundo do Naruto, uma necessidade que os adultos também têm (não necessariamente do Naruto, depreenda-se), mas que aprendem a controlar, sem chorar. E às vezes é difícil, mesmo para nós, “adultos”. Ele já começava a aprender porque, embora os olhos estivessem rasos de água, não deixou cair nem uma gota.
Disse-lhe então: “Podemos encomendar e assim que chegar dizemos-te. Queres?”. Ele ergueu o rosto muito rápido. Olhou para mim. Olhou para o pai e esperou que ele respondesse. O pai sorriu. Ele compreendeu que a resposta era positiva e disse muito baixinho com um sorriso envergonhado “Obrigado Pai”.
E, por mais algum tempo, o menino pôde alimentar a esperança de que ia voltar ao mundo do Naruto. Não sei quando chegará o livro ou mesmo se chegará... Entretanto sei que ele se vai conformando com o mundo real e, inevitavelmente, vai crescendo.

Lembrei-me de Deus

2009-12-20T17:55:00.000-08:00

...de dEUS e de muitas outras coisas.

Counting Down

2009-12-20T17:38:00.000-08:00

O bilhete está pousado na minha mesinha de cabeceira.
Hora prevista de chegada: 15.55 de 27 de Dezembro.

Een dikke kus

2009-12-20T17:34:00.000-08:00

Estão 10 graus, dos negativos, na Bélgica. Notícias fresquinhas, recebidas mesmo agora. “Um frio que penetra até aos ossos”, assim me foi descrito pela minha amiga luso-belga.

No email que me enviou (o substituto do tradicional postal), ela falou-me de como é voltar às origens e não as reconhecer. Falou-me de pessoas a limpar, com naturalidade, a neve da porta das casas, falou-me dos narizes vermelhos do frio e dos patos a caminhar em rios gelados.

Para que saibas, li com um sorriso e sinto-me a acompanhar o teu regresso. E quando eu estiver ainda mais longe, a minha máquina vai ser o teu olhar. Porque viajar sem partilhar a viagem contigo já não é concebível.

Vêmo-nos daqui a pouco tempo e, com certeza, ambas um pouco mais diferentes.

Retribuo: Een dikke kus

5 de Dezembro, às 00.45 no S.Jorge

2009-12-01T14:29:00.000-08:00

Patrick Watson vai estar lá. Talvez aconteça algo deste género... =)

"In short, they didn’t exactly understand what we expected of them, but they let us know that they were ready for anything. Watson, his grimacing angel-face and his three grandiose musicians, gave us music throughout an entire day, then an entire night."
(blogotheque.net/Patrick-Watson,4867)

"Don't watch me dancing"

2009-12-01T13:59:00.000-08:00

A explorar Little Joy...

Dica do Nuno, infeliz por perder Little Joy no Superbock em Stock. =)

Na terra do Mia

2009-11-30T09:41:00.000-08:00

Lembro-me de, em pequena, o meu pai falar-nos de personagens, episódios e, sobretudo, de "palavras" do Mia Couto. E eu confundia os relatos das viagens do meu pai a Moçambique com as histórias do Mia e já não sabia o que era verdade e o que era ficção. Ainda hoje confundo.

Eu gostava das histórias que o meu pai contava, quer fossem dele ou do Mia. E também queria ler os livros que o meu pai lia e, por isso, muitas vezes pegava no "Terra Sonâmbula" e fingia que lia.

Mas não gostava daquelas "palavras" dos livros dele. Eram complicadas, não as entendia e os livros de aventuras bem como as bandas desenhadas do Patinhas e Companhia eram bem mais envolventes para uma miúda de 8 ou 10 anos, já não sei.

Mas o meu pai dizia-me "um dia vais gostar". E tinha razão.

Gosto muito. Tanto que, quando terminei "Jesusalém" (2009), tive que regressar a Moçambique com o "Terra Sonâmbula" (1992). Hei-de continuar a lista de romances e contos até, um dia, pôr mesmo os pés na terra do Mia.

"Jesusalém" (...) tem também que ver com "esta necessidade que nos atravessa a todos de, de repente ,recomeçarmos tudo, esta dificuldade que temos de conviver com o passado, de o passado se converter em algo que só é acessível por via da dor, por via da mentira, por via da invenção. (...)

"Eu vejo acontecer o esquecimento. Aconteceu em Moçambique com a guerra civil, em 1992. Se for a Moçambique ninguém se lembra de nada, não existe, nunca houve, ninguém morreu, ninguém matou. E é espantoso como isso é agressivo. Há um apagamento profundo feito por uma decisão, um consenso silencioso. É como se toda uma nação se tivesse sentado numa mesa e sem falar tivessse decidido esquecer".

"Mia entre as mulheres"

Ípsilon, 7 de Agosto de 2009

Onibus 174

2009-11-30T08:55:00.000-08:00

"O menino negro pobre, qualquer menino das grandes cidades brasileiras, transita pelas ruas invisível."

O documentário é de 2002. A realidade é de 2000. A 12 de Junho, Sandro, um menino de rua, protagonizou o sequestro de um autocarro no Rio de Janeiro. Uma refém foi morta e Sandro acabou por morrer às mãos da polícia. O Brasil assistiu ao "episódio" na televisão.

Mas o documentário "Onibus 174" deixa-nos ver mais além, além do simples marginal que assalta o autocarro, que aponta uma arma aos reféns e aterroriza o Brasil. O documentário põe a nu os efeitos da "invisibilidade social", fruto de um aglomerado de pessoas que não são, na realidade, uma sociedade. O trabalho de José Padilha leva-nos de encontro ao relativismo cultural que tudo “justifica” e a um ciclo vicioso que parece ser insolucionável.

"Esse Sandro é um exemplo dos meninos invisíveis que eventualmente emergem e tomam a cena e nos confrontam com a sua violência, que é um grito desesperado, um grito impotente. A nossa incapacidade de lidar com os nossos dramas, com a exclusão social, com o racismo, com as estigmatizações todas.
Nós convivemos, aprendemos a conviver tranquilamente com os Sandros, com as tragédias, com os filhos das tragédias, as intenções das tragédias e isso se converteu em parte do nosso quotidiano.
A grande luta desses meninos é contra a invisibilidade. Nós não somos ninguém nem nada se alguém não nos olha, não reconhece o nosso valor, não preza a nossa existência, não diz a nós que nós temos algum valor, não devolve a nós a nossa imagem, ungida de algum brilho, de alguma vitalidade, de algum reconhecimento. Esses meninos estão famintos de existência social, famintos de reconhecimento."

Dica do José Alberto Pinto, enquanto meu orientador. =)

20 minutos de Tarantino

2009-11-26T12:46:00.000-08:00

Four Rooms: "The Man From Hollywood"
A ver aqui.

Quoting Six Feet Under

2009-11-24T06:21:00.000-08:00

Nathaniel Fisher: You hang on to your pain like it means something, like it's worth something. Well let me tell you, it's not worth shit. Let it go. Infinite possibilities and all he can do is whine.

David Fisher: Well, what am I supposed to do?

Nathaniel Fisher: What do you think? You can do anything, you lucky bastard, you're alive. What's a little pain compared to that?

David Fisher: It can't be so simple.

Nathaniel Fisher: What if it is?

"And They All Died Happily Ever After"

2009-11-24T06:12:00.000-08:00

Comecei a odisseia do Six Feet Under há alguns meses, porque nunca pude acompanhar devidamente na televisão. Terminei hoje.

Tinham-me avisado sobre o final. E avisaram-me bem.

Como diria Claire: life is a fucking blink of an eye.

Aqui fica para os saudosistas:

"And They All Died Happily Ever After, Sort Of", de Virginia Heffernan

Outono

2009-11-22T14:48:00.000-08:00

Hyde Park, Londres 09

Dias de Chuva

2009-11-22T13:58:00.000-08:00

Estado Metereológico: Céu geralmente nublado com períodos de chuva forte. Vento moderado de sul.

É um daqueles dias que as portas da Estação de São Bento se acumulam de pessoas. São claramente aqueles que se esqueceram ou subvalorizaram o guarda-chuva. Eu estou lá.

Mas em poucos minutos, porque o dever chama, todos tomam uma decisão: ou partem à aventura debaixo da chuva ou cedem perante os gritos da Senhora do Avental debaixo da barraca em frente: “Olhó guarda-chuva! É 5€!”. E lá fazem a troca.

Eu não tenha pressa. Decido aguardar mais um pouco.

Tenho companhia. Encostado à ombreira de pedra, um senhor, muito grande, com um kispo muito esponjoso, parecia também não ter pressa.

A chuva não abranda. Pelo contrário.

Com um olhar, peço “com licença, posso encostar-me ligeiramente a si para não levar os encontrões das pessoas que querem sair e entrar?”. O Senhor Grande percebeu a pergunta e respondeu “sim”. Julgo que gostou de ter companhia na sua actividade contemplativa da chuva. É uma actividade solitária e eu gostei de acompanha-lo durante aquele bocadinho.

A chuva não abranda mesmo.

Mas eu não tenho pressa. E não adianta a sedução da Senhora do Avental com os seus guarda-chuvas. Os 5€ que a Senhora do Avental se farta de pedir vão fazer-me falta na FNAC onde sei que os meus impulsos consumistas vão atingir o rubro. Vou querer comprar livros para empilhar com os que ainda não li e vou querer comprar filmes para encher a estante dos que ainda não vi.

A chuva está mais forte.

O kispo esponjoso já não é suficiente para amparar as investidas daqueles que querem as portas desimpedidas. Começam a incomodar-me porque gostava de estar calmamente, como o Senhor Grande, quietinha a olhar para a chuva. Ele está a conseguir. Eu não.

A chuva está ainda mais forte.

A Senhora do Avental, debaixo da barraca, abre um guarda-chuva para provar o quão necessário é possuir um exemplar nestas circunstâncias. E tem razão. O vento pode vir de Sul, não faço ideia, mas não está moderado, desenganem-se os meteorologistas.

Mas eu tenho as minhas botas novas que são impermeáveis. E que são mesmo impermeáveis! Não como as outras que eram mas afinal não eram.

Olho para o Senhor Grande que continua em estado de contemplação e despeço-me. Também sem falar, ele diz-me para seguir o meu caminho porque a chuva não vai dar tréguas. Deseja-me boa sorte. Ele sabe que eu agradeço.

Olho para a frente e aguardo mais um pouco. Coloco os phones nos ouvidos e escolho no visor do iPod “Música aleatória”.

Resultado: “Reckoner”, Radiohead.

Reckoner My Music - by Radiohead

Começa a música. Bato os pés e preparo-os para correr. Arranco ao segundo 10. Começa então o circuito São Bento - FNAC.
Desço o degrau e fujo da Senhora do Avental que corre atrás de mim com o guarda-chuva de 5€.
Finto transeuntes que caminham calmamente e devidamente munidos e desvio-me, qual Neo do The Matrix, das varetas prestes a cegarem-me.
Salto as poças e peço desculpa aos carros que me buzinam por atravessar a rua com sinal vermelho.
Aproveito todos os cobertos, mas depois caem aquelas enxurradas mais fortes dos beirais dos edifícios, muito mais aborrecidas do que a própria chuva.
Tento então fugir das enxurradas inoportunas e da chuva encostando-me o mais possível às paredes. Mas fujo de novo para a chuva quando o senhor que acabou de cuspir para o chão, antecedido do som habitual do escarro, me pisca o olho. Ele murmura alguma coisa e, por isso, fujo ainda mais para a chuva.
Se cair e der com os joelhos no chão, como me parece que vai acontecer, não faz mal. Imagino-me pequenina e penso na minha mãe a olhar de cima para baixo para mim, a dar-me a mão e a dizer-me “anda, ninguém viu”. E é verdade, ninguém viu. Todos estão enfiados debaixo dos guarda-chuvas.
Só o senhor que cuspiu para o chão parece ter visto. Está a rir-se e com muita vontade, tendo em conta as limitações de um sorriso sem dentes.

E olha...afinal está-se bem na chuva. Tenho o Thom Yorke comigo enquanto subo a Rua Sá da Bandeira e me esqueço de virar na Passos Manuel. A FNAC ficou para outro dia. O destino...não sei qual é.

Pare, Escute, Olhe

2009-11-22T11:36:00.001-08:00

Estou ansiosa.

"Protection"

2009-11-20T12:08:00.000-08:00

Dias 21 e 22. Eles vão estar lá na capital...mas eu infelizmente vou estar cá.
Seis anos depois de "100th Window", os Massive Attack voltam com novo albúm.

Aqui fica uma das minhas músicas preferidas. Nota máxima para o video clip, do Michel Gondry.

This girl I know needs some shelter
She don't believe anyone can help her
She's doing so much harm, doing so much damage
But you don't want to get involved
You tell her she can manage
And you can't change the way she feels
But you could put your arms around her

I know you want to live yourself
But could you forgive yourself
If you left her just the way
You found her

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

You're a boy and i'm a girl
But you know you can lean on me
And I don't have no fear
I'll take on any man here
Who says that's not the way it should be

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

She's a girl and you're a boy
Sometimes you look so small, look so small
You've got a baby of your own
When your baby's grown, she'll be the one
To catch you when you fall

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

You're a girl and i'm a boy (x4)

Sometimes you look so small, need some shelter
Just runnin' round and round, helter skelter
And I've leaned on you for years
Now you can lean on me
And that's more than love, that's the way
It should be
Now I can't change the way you think
But I can put my arms around you
That's just part of the deal
That's the way I feel
I put my arms around you

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

I stand in front of you
I'll take the force of the blow
Protection

You're a boy and i'm a girl (x4)

Contrariando expectativas

2009-11-15T07:04:00.000-08:00

Ele está ansioso. Caminha de um lado para o outro procurando alguém que já deveria ter chegado.
Eu aguardo o autocarro com a habitual paciência, igual à de todos que me rodeiam. Tenho um livro pousado nos joelhos, mas agora as letras repelem-me a vista. Agora não me apetece “o Elogio da Política” do Mário Soares. Apercebi-me que é o quarto livro consecutivo de capa verde que leio. Acho que o problema está aí. Tenho que passar para o encarnado ou o amarelo. Talvez leia agora o “Caim”.

Mas para já, prefiro esperar com ele, quem quer que seja que ele espera, do que pegar no meu quarto livro de capa verde. Eu sabia que era uma ela que ia chegar e naquele momento apetecia-me uma história bem mais light, bem mais telenovelesca, do que as diferenciações que o Soares faz das democracias que se desenvolveram ao longo do século XX.
Ora, decidi então aguardar com ele, sem ele saber. Não comecei a caminhar de um lado para o outro, mas também fiquei ligeiramente ansiosa.

Enfim, ela chegou. Abraçaram-se, beijaram-se, voltaram a abraçar-se, disseram piadas e riram-se. Obviamente não se viam há muito tempo. Ou, dependendo da duração da relação, podiam apenas não se ver desde o dia anterior.
A euforia começou então a acalmar. Ele afastou-se uns centímetros. Ele tinha que inclinar o pescoço para cima para conseguir observá-la. Pôs-se em bicos de pés, e, com esforço, beijou-lhe a testa, o nariz, o queixo, os lábios, toda a face. Abraçou-a de novo, já suavemente, e a sua testa encostou-se ao queixo dela, que pousava na cabeça dele. Os braços dela envolviam-lhe os ombros e protegiam-no.

Estou farta de estereótipos: eles são o casal mais bonito do mundo.

If you found the words, would you really say them?

2009-11-15T06:48:00.000-08:00

Esta já está no repeat há bastante tempo. Vou publicar porque, se ainda não me cansei, é porque gosto mesmo dela.
"Parallel Lines", Junior Boys:

If you found the words, would you really say them?
Or silent through the verse,
Will mumble punctuation?
Remembering the line, an empty metaphor
That you savor by yourself
Your never cure
If I forgot the lines, is it easy enough to fake it?
Or do you need a moment to rememorize
And model it like a curse half disguised?

Leers, cheers, whispers and tears
The final taste before you're taken away
Odds, ends, final amends
It's all right to say it
Just as long as you don't really think so

Give me a little room
To get on with concentration
Just enough to know
What I'm missing in education
Borrowing all the hours that you gave to me to
It's a wonder I could ever breathe
Under all our thoughts
We'll hear the final answer
Of all the things you are that have been paralleled
All the voices that were raised and finally fell

Leers, cheers, whispers and tears
The final taste before you're taken away
Odds, ends, final amends
It's all right to say it
Just as long as you don't really think so

Lights
No show
No sex
That's all you get
No wait
No calls
No remittance for what you know

Leers, cheers, whispers and tears
The final taste before you're taken away
Odds, ends, final amends
It's all right to say it
Just as long as you don't really think so

Quoting Wong Kar Wai

2009-11-15T05:10:00.000-08:00

Revi partes do "My Blueberry Nights". E, mais uma vez, apetece-me usar palavras que não são minhas. Gostava de as ter dito antes. Mas aqui ficam agora.

"In the last few days i’ve been learning how not to trust people. And im glad i failed. Sometimes we depend on other people as a mirror, to define us and tell us who we are and each reflection makes me like myself a little more."

The Greatest - Cat Power

London

2009-11-14T09:35:00.000-08:00

When a man is tired of London, he is tired of life; for there is in London all that life can afford.

Samuel Johnson

Big Ben, Trafalgar Square

Picadilly Circus

Hyde Park

A vida numa beata

2009-11-14T09:18:00.000-08:00

-    Ele ‘tava a apanhar beatas do chão, não ‘tava?
-    Pois ‘tava...
-    Enfim... E às vezes até são de muito boas famílias. Eles é que escolhem esta vida.

A opinião era de uma senhora que seguia a bordo do autocarro da Expresso que nos levaria até S. Martinho do Porto. Tinha uma cara bolachuda e cruzava os braços em cima da barriga, maior do que a camisa conseguia suportar. Entre os espaços dos botões, espreitavam alguns bocados de carne.

Olhava para o miúdo por cima dos óculos. Mas rapidamente se esqueceu do “rapaz de boas famílias que agora anda a apanhar beatas” e começou a dissertar sobre outros transeuntes que passavam do lado de fora do autocarro que se preparava para partir da estação da Batalha no Porto.

Mas o rapaz ia continuar lá. Para ele, o local onde, depois de horas fechados nos veículos, os outros vinham descomprimir com um cigarrinho era uma verdadeira mina de ouro. Por isso, ele continuava lá, porque enquanto chegassem e partissem autocarros do terminal da Batalha, era ali que ele pertencia.

O seu olhar obstinado não descolava do chão e coleccionava cada beata como quem encontra notas de 50€. Estava extremamente sujo e a sua imagem fazia adivinhar o seu cheiro. Os gestos eram nervosos e a cabeça obedecia a movimentos frenéticos.

Eu, que me tinha revoltado contra a mulher que em dois segundos fez um diagnóstico da vida do rapaz, também fiz o meu juízo de valor. Afinal, somos feitos de preconceitos.

Pensei no quão só ele estava. Pensei que provavelmente já se teria esquecido que estava só. Pensei também na estúpida capacidade do Homem de se conseguir enclausurar a si mesmo e reduzir todo o seu universo a “beatas”. Quem não faz o mesmo com quaisquer outras parvoíces?

“Depois de enclausurado, que escolhas ele teria?”, pensei. Não me lembrei de nenhuma.

Terapia

2009-11-07T04:11:00.000-08:00

Para esquecer o Inverno: "Warm Heart of Africa"

Frases para recordar II

2009-11-04T14:26:00.000-08:00

"Não é de todo mau que acordemos deste erotismo histórico-ideológico, desta ilusão de que é natural e fácil ser esquerda, quando o contrário é que é exacto: é difícil, não é natural, e por não ser nem fácil nem natural é que a Esquerda não é a filha, nem a amante querida da História, mas a luta, mais que milenária, para que a História que não existe senão como sombra das lutas e dos combates humanos se torne cada vez mais humana.

É a Direita nas suas históricas versões que é natural, ou que se pensa conforme à natureza, como expressão de uma vontade de poderio, de triunfo da força sobre a fraqueza (...) A Direita, nos seus expoentes clássicos, fez sempre o processo de ressentimento, da inveja, da tentativa de inversão da desigualdade natural dos homens, mas é a Direita o lugar histórico da desigualdade humana, é ela a instauradora dos antagonismos e das barreiras (...) é ela a guerra instalada no corpo social e é contra essa pretensão que a esquerda se insurgiu ao longo dos séculos (...).

Se é a isto que chamam Utopia, a Esquerda é utópica e só poderá deixar de o ser quando a Direita deixar de se considerar como a natureza social, o natural da sociedade."

Eduardo Lourenço, "A Esquerda na encruzilhada ou fora da História?"

"What goes around comes around"

2009-11-04T14:10:00.000-08:00

Campanha pelo fim da guerra no Iraque. Um trabalho da Big Ant International.

Dica de Ana Gomes

O Senhor Juarroz tinha muita dificuldade...

2009-11-04T13:54:00.000-08:00

"...em pensar numa coisa e vê-la ao mesmo tempo.

Por exemplo, se pensava numa certa mesa, mesmo estando a dois metros da mesa real e concreta, não a conseguia ver: ficava como cego. Apenas via a mesa dentro da sua cabeça. E quando começava a ver com nitidez a mesa à sua frente era sinal de que já não estava a pensar na mesa. (...)

Às vezes até passava pela cabeça do senhor Juarroz (...) a ideia de que, pelo menos, se fosse cego, poderia pensar continuamente, sem qualquer interrupção imposta pelo mundo visível. A cegueira como libertação, de certa maneira."

Gonçalo M. Tavares, "O Senhor Breton e a entrevista

O Senhor Breton acreditava...

2009-11-04T10:47:00.000-08:00

"...que a realidade era complicada devido aos analfabetos estarem sempre a perguntar, frente a uma frase escrita: o que é que isto quer dizer?
São as perguntas que complicam a realidade. Sem perguntas a realidade seria simples - pensava o Senhor Breton."

Gonçalo M. Tavares, "O Senhor Breton e a entrevista"

Aquelas “Horas do Lobo”

2009-11-03T17:43:00.000-08:00

Como sempre, estava deitada de olhos colados no tecto. Estava escuro. Pelas frinchas das persianas entravam débeis raios de luz alaranjada, vindos dos postes de iluminação da rua, que traçavam os contornos dos objectos cá dentro.
Mas a principal presença no quarto era aquela luzinha verde: a minha “nova e espectacular” aparelhagem. Pareceu-me “nova e espectacular” durante muito, muito tempo. Enquanto a usei.
A luzinha verde estava lá durante as noites em que eu dormia de janelas abertas e em que me debatia contra o calor acumulado de um dia de Verão. Mas também quando a chuva e o vento batiam com força contra as persianas e eu me enfiava debaixo do peso dos cobertores.

Tinha 13, 14, 15 anos...não mais do que isso.
E, de olhos colados no tecto, ouvia música. Ouvia mesmo música. Despendia longos períodos de tempo a descortinar o verdadeiro significado das letras das músicas que no final acabavam por me trazer grandes “revelações”. Tudo tinha um duplo, tripulo, quadruplo sentido. Tudo era muito mais para além do óbvio.

Não me lembro quando desapareceu a luzinha verde. Mas ela desapareceu...
E eu pensava que me recordava bem desses tempos de fervor imagético da adolescência. Até ouvir de novo isto:

Hoje voltei a olhar para a minha aparelhagem e...voltou a parecer-me nova e espectacular.

Adeus António Sérgio. Obrigada por todas as horas.

Frases para recordar

2009-10-31T10:59:00.000-07:00

"O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer".

Não disse medo de morrer, disse pena de morrer, como se a vida de pesado e contínuo trabalho que tinha sido a sua estivesse, naquele momento quase final, a receber a graça de uma suprema e derradeira despedida, a consolaçao da beleza revelada.

Estava sentada à porta de uma casa como não creio que tenha havido alguma outra no mundo porque nela viveu gente capaz de dormir com porcos como se fossem os seus próprios filhos, gente que tinha pena de ir-se da vida só porque o mundo era bonito, gente, e este foi o meu avô Jerónimo, pastor e contador de histórias, que, ao pressentir que a morte o vinha buscar, foi despedir-se das árvores do seu quintal, uma por uma, abraçando-se a elas e chorando porque sabia que não as tornaria a ver.

José Saramago, "De como a personagem foi mestre e o autor seu aprendiz"

"Close Up"

2009-10-18T02:56:00.000-07:00

A magnetic succession of stripped-down faces, straightforward portraits of the very famous and absolutely unknown, Close Up allows for a hypnotic exploration of the human face. Martin Schoeller's portraits offer a study of characters rather than personalities while seeking to answer the basic question: what can you read in someone's face?

"Ring of fire" no Afeganistão

2009-10-12T14:33:00.000-07:00

“The first time I came to Afghanistan I was really worried I wouldn’t make any friends. I’m an American and I didn’t know how they would respond to that. So...I brought my accordion...” - Gregory Warner

Um bom exemplo da universalidade da música. Sobretudo da música de Johny Cash.
A ver aqui.

Not "Welcome"

2009-10-12T13:37:00.000-07:00

Foi há poucos dias que a “Selva” foi destruída. Muitos esperavam lá por uma oportunidade para rumar ao país da Rainha, onde tudo seria mais fácil (pensavam). Mas, na verdade, a “Selva”, como chamavam ao acampamento de imigrantes ilegais em Calais, acabou por se tornar uma casa.

Bilal, personagem principal de "Welcome", é só uma história. O “herói” é iraquiano, tem 17 anos e quer atravessar a nado o Canal da Mancha para encontrar uma rapariga, também ela iraquiana, por quem está apaixonado.

Uma causa nobre, sem dúvida. Mas não esqueçamos todo o reportório de razões que fazem com que muitos vejam a sua salvação na Europa. Guerras, perseguições políticas, fome... Recorde-se, por exemplo, que uma grande parte dos imigrantes ilegais em Calais são do Afeganistão, um país assolado pelo fundamentalismo religioso e várias intervenções militares que fazem dele o segundo país do mundo com o nível mais baixo de desenvolvimento.

Quase metade das 276 pessoas que foram detidas recentemente no acampamento de imigrantes ilegais em Calais eram ainda menores. Não se pense, portanto, que é inverosímil a história de Bilal, quando conta que percorreu a pé milhares de quilómetros para chegar a Calais.

O filme põe a nú uma política de imigração cruel e insensível, que penaliza os próprios cidadãos por ajudarem pessoas que se viram forçadas a fugir dos seus países. O que aconteceu há cerca de duas semanas em Calais (como tem acontecido noutras "portas de entrada" da Europa) significa destruir uma esperança que leva tantas pessoas a submeterem-se a todo o tipo de condições degradantes para chegarem àquele que julgam ser um paraíso de oportunidades.
E como se pode negar o direito a manter essa esperança de que há, algures, uma vida melhor?

Trailer de "Welcome"

A Frase da Campanha

2009-10-11T07:22:00.001-07:00

"Nestas autárquicas vai haver um verdadeiro tinosunami", Tino de Rans.

A perpetuação do “Rouba, mas faz!”

2009-10-11T07:19:00.000-07:00

Eles foram julgados e condenados, recorreram e...estão de volta! Desta vez, com ainda mais credibilidade! Já não têm muito mais que aprender com Ademar Barroso, o político brasileiro que celebrizou a frase “Rouba, mas faz!”. Os aprendizes superaram o mestre.

Candidatam-se como independentes porque o partido os abandonou e, aos olhos do povo, é só uma mais valia. Candidatam-se por amor à terra. E vão fazendo umas festas com cantores pimba que animam o povo. É certo que também vão fazendo uns trocos e ajudando uns amigos, mas quem não o faria? Somos humanos!

O Expresso fala numa descida de Portugal na posição do ranking da corrupção. Em 180 países, o nosso país está em 32º lugar. Uff...ainda temos as ditaduras africanas atrás de nós. E parece que o país governado pelo Berlusconi também ainda não conseguiu ultrapassar-nos. Afinal há uma luz ao fundo do túnel! Resta saber se foi a corrupção ou o conformismo que aumentou.

Hoje os resultados vão dar-nos a resposta. Se Isaltinos e Avelinos e Fátimas, julgados e condenados, voltarem a ocupar a secretária do Presidente da Câmara (e já agora se, por cá, o Fernando Melo conseguir manter o cargo durante 20 anos), eu vou ver-me obrigada a concordar com o Jardim: “este país está louco!”.

"This Is How We Walk On The Moon"

2009-10-10T11:41:00.000-07:00

Arthur Russell sabia como se caminha na Lua.
Uma inspiração para nós que ainda estamos a aprender a caminhar na Terra...